The daily bloody...

Liebes Tagebuch!

Du hast dich wahrscheinlich schon oft gefragt, was der Sinn deines Lebens ist. Ich mich nicht. Aber ich liege ja auch nicht den ganzen Tag faul auf dem Papier herum und spreiz gerade mal für ein paar Minuten die Seiten, wenns jemand anderer akut nötig hat. Also, der wahre Grund ist: Ich hasse dich. Ich verachte dich wirklich. Du bist so dermaßen überflüssig. Jedes Mal, wenn ich weltbewegende Ereignisse, grandiose Erlebnisse oder Rekorde für die Ewigkeit in dich eintragen will, fällt mir ein Fliegendreck ein. Nein, du brauchst jetzt garnicht damit anfangen, dass mein Leben elend, langweilig, bemitleidenswert ist. Nein, das liegt ganz allein an dir! Glotzt mich an mit deinen blöden, weißen, leeren Seiten. Willst mir wohl sagen: Schreib, schreib was, wenn dir was Wertvolles einfällt! - Kommst dir wohl besonders gut vor, was? So rein und unschuldig? Oh, wie du mir auf die Nerven gehst mit deiner überheblichen Art. Jeden Tag spitze ich stundenlang die Bleistifte, nur um dir beim Schreiben möglichst weh zu tun. Und glaubst du etwa, du wärst mir gestern unabsichtlich aus der Hand gefallen? Oder unlängst das wie zufällige Einreißen beim Umblättern? Ich würd dich ja so gern ins Kaminfeuer werfen und mich daran laben, wie du im Todeskampf vor lauter Schmerzen knisterst! Aber wen hätt ich dann noch zum Quälen? Meinen Hund? Meinen kleinen Bruder? Hm, die Idee ist vielleicht garnicht... Du hast mir dank deiner Inspiration den Abend gerettet! Oh, was bist du mir nicht der allerliebste Freund in meinem Leben! Ich möchte dich nie wieder missen müssen!

Dein in dich vernarrter Inhaber